DINA DÍAZ

la calma


I

El sol del mediodía.
Una garza blanca sobre una roca negra.
El mar soñoliento pule la piedra.


II

Una mano rosada
sobre un vientre dormido.


III

Impasible, quieto
como una amor antiguo
con los secretos remolinos
escondidos en el hondo fango,
el lago entrega sumisamente
su verde-azul
al azul del cielo.



DINA DÍAZ, poeta uruguaya.
Del libro "De los Modos del Morir"(1986)



          *  *  *

ALEJANDRA PIZARNIK

UN ABANDONO


Un abandono en suspenso.
Nadie es visible sobre la tierra.
Sólo la música de la sangre
asegura residencia
en un lugar tan abierto.



De "Los trabajos y las noches" (1965)


          *  *  *  *

MARISA CONTE

Mi hermano ha dicho que no quiere
ir a la guerra. Pintaba
un río lento y silencioso
y una niña que comienza a entender.
Repetía que no quiere ir
a la guerra. Y yo pensaba en la ira
de un río colmado y en una niña
crecida muy de prisa.



Mio fratello ha detto che non vuole
andare in guerra. Dipengeva
un fiume lento e silenzioso
e una bambina che comincia a capire.
Ripeteva che non vuole andare
in guerra. E io pensavo all'ira
di un fiume in piena e a una bambina,
cresciuta troppo in fretta.



Traducción de Antonio Aliberti

CANSANCIO

Cansancio. Cómo suena este nombre
vertical y de vela consumida.
De siesta ardiente y en un pueblo oscuro
viendo subir la noche calle arriba.
Ahora sí se elevan desde el polvo
los baldíos poemas prometidos.
Se pasean mujeres que son humo
tragando el aire de la plaza fría.
Y acá sobre la curva del planeta,
al borde del tejado,
sobre las sombras de las mismas piedras,
como una lluvia mansa que desgasta,
se extiende y cae el alba prometida.
Cansancio. Cómo decir tu nombre,
escribirlo en el muro con un clavo,
grabarlo sobre el hueso del sonido
o el barrote de cal,
a sangre viva.
Esperar a que cabe el cielo raso
y a que el sexo marchito
frío se suicide.
Cansancio. Siento crecer en mí,
sobre mi tumba, el pasto seco
y el final olvido.



Saúl Pérez Gadea
Poeta uruguayo, (1929-1969)


* * *

EN EL FONDO DE TUS DIAS SOLO QUEDA EL AMOR

En el fondo de tus días sólo queda el amor.
Cuando rompan las piedras, cuando estallen los vidrios,
cuando aparten las lentas y piadosas cortinas,
no se verán tus huesos que nunca fueron nada,
no leerán tu nombre que borraron los vientos,
no encontrarán tu rostro en las arenas,
pero el amor estará allí donde estuviste,
ellos podrán asirlo del fondo de sus días
levantarlo, ponerlo en pie, llevarlo en andas
por un tiempo mejor, de belleza sin hambre,
por un tiempo de magia, sin justicia ni pena,
como un día ha de ser el tiempo para todos.



RAUL GUSTAVO AGUIRRE



* * *

GIOVANNA BEMPORAD

 

 

 

Veramente io dovrò...?

Veramente io dovrò dunque morire
come un insetto effimero del maggio
e sentirò nell’aria calda e piena
gelare a poco a poco la mia guancia?
Più vera morte è separarsi in pianto
da amate compagnie, per non tornare,
e accomiatarsi a forza dalla celia
giovanile e dal riso, mentre indora
con tenerezza il paesaggio aprile.
O per me non sarebbe male, quando
fosse il mio cuore interamente morto,
smarrirmi in questa dolce alba lunare
come s’infrange un’onda nella calma.

 

 

***

¿Pues en verdad yo deberé morirme,
como un insecto efímero de mayo
y sentir en el aire, pleno y cálido,
helarse lentamente mis mejillas?
Muerte más verdadera es separarse en llanto
de amadas compañías, para no regresar,
retirarse, por la fuerza, de la burla
juvenil y de la risa, mientras abril
con ternura el paisaje va dorando.
Ah, para mí no estaría mal, cuando
mi corazón esté completamente muerto,
perderme en esta dulce alba lunar
como se resquebraja una ola en la calma. 





Traducción de Diego Bentivegna.




* * *

ESCUCHEN

UN PÁJARO



   Un pájaro triste
está sentado al otro lado
       de mi mano.


    Llama cantando
    y susurra su vida
           tan amarga,
           tan pasajera.


El es un pájaro
y está amargado.
Qué puede hacer?


Su vida es la vida de los pájaros
volar
y ver
a los hombres trabajar.


Volar
y ver tristeza.


                                          SERGIO KERN


* * *

GIOVANNI RABONI

LAS VECES


De los reproches que me haces (algunos
no los discuto)
hay uno cuando llega que hace
mal como el frío sobre los dedos -cuando
comentas suavemente "qué mal hicimos el amor" o peor "Esta vez
el amor lo hiciste tú solo: como un muchachito". Muerde
desde el fondo, seca la saliva como si expulsara
todas las veces buenas. Y decir que me importa
más tu gozo que el mío; por momentos quisiera
ser sólo una mujer para tocarte mejor, con más dulzura...


                                                               



  De Cadenza d'inganno
  Traducción de Horacio Armani




             *  *  *

ALEJANDRA

             LA JAULA



Afuera hay sol.
No es más que un sol
pero los hombres lo miran
y después cantan.

Yo no sé del sol.
Yo sé la melodía del ángel
y el sermón caliente
del último viento.
Sé gritar hasta el alba
cuando la muerte se posa desnuda
en mi sombra.

Yo lloro debajo de mi nombre.
Yo agito pañuelos en la noche
y barcos sedientos de realidad
bailan conmigo.
Yo oculto clavos
para escarnecer a mis sueños enfermos.

Afuera hay sol.
Yo me visto de cenizas.



                             ALEJANDRA PIZARNIK





* * *
                   

SERGIO SOLMI

 CANTO DI DONNA

Canto di donna che si sa non vista
dietro le chiuse imposte, voce roca,
di languenti abbandoni e d’improvvisi
brividi scorsa, di vuote parole
fatta, ch’io non discerno.
O voce assorta, procellosa e dolce,
folta di sogni,
quale rapiva i marinai in mezzo
al mare, un tempo, canto di sirena.
Voce del desiderio, che non sa
se vuole o teme, ed altra non ridice
cosa che sé, che il suo buio, tremante
amore. Come te l’accesa carne
parla talora, e ascolta
sé stupefatta esistere.

[de Fine di stagione, 1933]

 
Canto de mujer

Voz de mujer que se sabe no vista
tras cerrados postigos, canto ronco
agitado por lánguidos desmayos
y escalofríos bruscos, hecho
de vacías palabras que yo no comprendo.
Oh voz absorta, tempestuosa y dulce,
llena de sueños,
la que un tiempo raptaba navegantes
sobre los mares, canto de sirena.
Voz del deseo que no sabe si
quiere o teme, y jamás dice otra cosa
sino su oscuridad, su tembloroso
amor. Acaso la encendida carne
habla como tú, y, asombrada,
se escucha existir.

Sergio Solmi (Rieti, 1899–Milán, 1981), Poesía italiana contemporánea, traducciones de Vintila Horia y Jesús López Pacheco, Ediciones Guadarrama, Madrid, 1959

Extraido del blog "otra iglesia es imposible" de JORGE AULICINO.

TE DOY LO QUE TENGO

Yo tengo en mi cotorro
un catre y una viola,
un peine y un espejo
colgado en la pared,
y tengo dos cuadritos
que hice en la gayola
color blanco y celeste
de seda cordoné.

Es lindo mi cotorro;
lo vieras de mañana...
el sol que entre los vidrios
dibuja la pared.
Y tengo una maceta
colgada en la ventana
que tiene unas ramitas
de flores rosa té.

Todito lo que tengo
pa' vos es alma mía:
el mate, la bombilla
y hasta el calentador,
y tengo pa' esas noches
de invierno crudo y frío
de lana un acolchado
pa' que duermas mejor.





(1920)  PASCUAL CONTURSI




* * *

FEDERICO GARCIA LORCA

EL LAGARTO ESTÁ LLORANDO...


El lagarto está llorando.
La lagarta está llorando.

  El lagarto y la lagarta
con delantalitos blancos.

  Han perdido sin querer
su anillo de desposados.

  ¡Ay, su anillito de plomo,
ay, su anillito plomado!

  Un cielo grande y sin gente
monta en su globo a los pájaros.

  El sol, capitán redondo,
lleva un chaleco de raso.

  ¡Miradlos qué viejos son!
¡Qué viejos son los lagartos!

  ¡Ay cómo lloran y lloran,
¡ay! ¡ay! cómo están llorando!



* * *

LOS LIBROS DE LA BUENA MEMORIA

El vino entibia sueños al jadear 
Desde su boca de verdeado dulzor 
Y entre los libros de la buena memoria 
Se queda oyendo como un ciego frente al mar. 

Mi voz le llegará
Mi boca también
Tal vez le confiaré
Que eras el vestigio del futuro. 

Rojas y verdes luces del amor
Prestidigitan bajo un halo de rush
Que sombra extraña te oculto de mi guiño
Que nunca oiste la hojarasca crepitar?

Pues yo te escribiré
Yo te hare llorar
Mi boca besará
Toda la ternura de tu acuario. 

Mas si la luna enrojeciera en sed
O las impalas recorrieran tu estante
No volverías a triunfar en tu alma?
Yo se que harías largos viajes por llegar. 

Parado estoy aquí
Esperándote
Todo se oscureció
Ya no se si el mar descansará... 

Habra crecido un tallo en el nogal
La luz habra tiznado gente sin fe
Esta botella se ha vaciado tan bien
Que ni los sueños se cobijan del rumor. 

Licor no vuelvas ya
Deja de reir
No es necesario más
Ya se ven los tigres en la lluvia 

LUIS ALBERTO SPINETTA

WILLY HARVEY

POEMA DOCE


Inútil lo que damos
si no permanece.

Quizá sólo permanezca
aquello que es,
aquello que por su naturaleza
no lleva intención ni acápite,
ni dedicatoria alguna.



WILLY HARVEY (1931-1982)


* * *

EL MUNDO ES MALO

--Pitirre conoce un nido de chorchitas--decía el diablo.
--Pero Pitirre no se lo enseña a nadie-- decía el niño.
--Sólo por cinco cigarros--decía el diablo.
--Si faltan los cigarros me cuerea mi papá--decía el niño.
--Tu papá anda bebiendo guaro en La Azucena--decía el diablo.
El niño miraba la gaveta.
--Ya las chorchitas están emplumadas--decía el diablo.
El niño abría la gaveta.
--Quién anda en la gaveta--gritó desde la cocina la mamá.
--Decí que andás buscando tu cortaplumas--decía el diablo.
--Yo mamá, que ando buscando mi cortaplumas--gritó el niño, metiéndose los cigarros en el bolsillo.
Pitirre estaba en la orilla del río.
--¿Qué estás haciendo?--dijo el niño.
--Nada--dijo Pitirre.
--Vos conocés un nido de chorchitas--dijo el niño.
--Quién dice--dijo Pitirre.
--El diablo--dijo el niño.
--Mentiras--dijo Pitirre.
--Juralo--decía el diablo.
--Por ésta--dijo el niño.
--Ya juraste en vano--dijo Pitirre.
--Decile me condeno--decía el diablo.
--Me condeno--dijo el niño.
--Te condenás--dijo Pitirre.
--Sacá un cigarro--decía el diablo.
El niño sacaba un cigarro.
--Dame la Chiva--dijo Pitirre.
--Si me enseñás el nido--dijo el niño.
--Pues no—dijo Pitirre.
--Masiemos que fumo—dijo el niño.
--Si me das cinco cigarros te enseño--dijo Pitirre.
--Bueno--dijo el niño.
--Andá trete el tizón--dijo Pitirre.
El niño no se atrevía a entrar en la cocina.
--En la cocina está mi mamá--decía el niño.
--Llamá a la Socorrito que te lo saque--decía el diablo.
La muchachita estaba junto a la puerta de la cocina.
El niño la llamaba por señas desde largo. La muchachita lo miraba desconfiada.
--Vení--dijo el niño.
La muchachita se le acercaba.
--Andá treme un tizón a la cocina--dijo el niño.
--Anda vos--dijo la Socorrito.
--Pegale--decía el diablo.
--Si no vas te pego--decía el niño.
--Para qué querés tizón--dijo la Socorrito.
--Para prender un cigarro--dijo el niño.
--Si me das uno--dijo la Socorrito.
--Bueno--dijo el niño.
--A ver--dijo la Socorrito.
--Andá primero--dijo el niño.
La muchachita se hiba a traer el tizón a la cocina.
--¿Te gusta?--dijo el diablo.
--Sí--decía el niño.
La muchachita volvía con el tizón.
El niño cogía el tizón.
--A ver mi cigarro--dijo la Socorrito.
--Decile sólo que juguemos a los casados--decía el diablo.
--Sólo que juguemos a los casados--decía el niño.
--Dame primero mi cigarro--dijo la Socorrito.
--Tomálos-- dijo el niño.
El niño y la muchachita encendían sus cigarrillos con el tizón.
--Vamos, pues, a jugar a los casados--dijo la Socorrito.
--Primero vamos a ver un nido--dijo el niño.
Pitirre los esperaba a la orilla del río.
--A ver mis cinco cigarros--dijo Pitirre.
--Tomálos--dijo el niño.
--Ónde está el nido--dijo la Socorrito.
--¿Cual nido?--dijo Pitirre
--El nido--dijo el niño
--Te engañé, baboso--dijo Pitirre.
El niño cambiaba de colores.
--¿Son mentiras?-- dijo la Socorrito.
--¡No pues!--dijo Pitirre.
--A ver mis cigarros--dijo el niño.
--Tomá--dijo Pitirre haciéndole la guatusa.
--Mentale su mama--decía el diablo.
--Tu mama--dijo el niño.
--La tuya--dijo Pitirre.
--Decile tu papa es ladrón--decía el diablo.
--Tu papa es ladrón--dijo el niño.
--Y tu papa es picado--dijo Pitirre.
--Más picado es el tuyo--dijo el niño.
--Tu papa tiene cara de lechuza--dijo Pitirre.
El niño estaba enfurecido. Pitirre se reía. La muchachita los miraba el uno al otro. El niño se contenía para no llorar.
--Tu papa le pega a tu mama--dijo Pitirre.
--Tambien mi papa le pega a mi mama--dijo la Socorrito.
El niño estaba ciego de rabia.
--Cortalo con tu cortapluma--decía el diablo.
El niño estaba sacando su cortapluma. Pero Pitirre era más fuerte, le arrebataba el cortapluma y le pegaba.
El niño, dando gritos, corría en busca de su madre.
--Ya salió llorando--dijo Pitirre.
--Cochón--dijo la Socorrito.
Cuando quedaron solos Pitirre y la muchachita, el diablo quedó con ellos, mirándolos y sonriendo.
--¿No tenés nido, pues?--dijo la Socorrito.
--Tres tengo--dijo Pitirre.
--Dame uno--dijo la Socorrito.
--Sólo que hagamos aquello--dijo Pitirre.
--Primero dame el nido—dijo la Socorrito.
--Después--dijo Pitirre.
--Júralo--dijo la Socorrito.
--Por ésta--dijo Pitirre.
--Bueno-dijo la Socorrito.
El diablo nada tenía que decir y se pasaba la lengua por el hocico. Tenía sueño y se durmió.



JOSE CORONEL URTECHO

CERCANA A LOS OJOS...

Cercana a los ojos y a los cabellos libres
sobre la frente, tú pequeña luz,
distraída enrojeces mis papeles.
Adolescente ardías hacia la noche
con tu débil claridad, y era extraño
oir el viento y los aislados grillos.
Olvidados, entonces, en los cuartos
dormían los parientes, y mi hermano
descansaba tras un muro sutil.
Ahora donde él esté tú, roja luz,
no dices, aunque ilumines; y suspira
por los campos inanimados el grillo;
y mi madre se peina ante el espejo,
costumbre antigua como tu luz,
pensando en aquel su hijo sin vida.



PIER PAOLO PASOLINI




***

SANTAFESINO DE VERAS

GABRIEL, LOBO, 5

(Madrid, 1955)


Y vosotros, habitantes de un mundo efímero
¿vendreís a escuchar a estas mujeres simples
señoras completamente negras y con encanjes
que piden excusas antes de hablar de la muerte?
La traición, los besamanos de la fe
el aullido del hambre
los golpes de fusil en la Moncloa
la entrada de los nacionales
las ratas en los sótanos
los señoritos las señoritas
el obispo de chaqueta alemana
la ceniza sobre el cadáver de la ciudad sitiada.
Estas murallas de geranios, este país que odio
y que amo
este olor a frituras y vino de Castilla
estos pueblecitos secos
esta piedra
masticada por la eternidad, por la desgracia.



MIGUEL BRASCÓ



***

TANTEOS NOMADES

LO UNICO QUE SE FUE CUANDO PARTI

Se quema
el tiempo silencioso
inerte
en el sucedido de la noche negra,
los desnudos vitorean los desnudos
y dentro el alma se colma viscosa
contra la "Cacique" de plumón argentino.

-Recibas ya enarbolado
el rígido tenor del saxo filoso
en moribundas notas breves
raso la penumbra de zoológico silencio-

Opacos
tres aros pegadizos
frenan reflejos
con la trampa alcohólica de ginebra
y luego solo
de agua blanca que late la sien con
el pasaje desdibujado del tiempo.

En mimo de la oscuridad generalizada
las pequeñas cosas se ven únicas:
los cuerpos encontrados
succionan para sí
el sufre sudor salado
sobre grávidos pechos fáciles.

-María se tendió con otro-
las piernas le son idénticas
con amagadas várices violeta
de trágica piel holandesa.
(La superioridad de extensas nebulosas cambá
agrega temor de diablo a la danza de mucosa).

Hay un claro de pañuelo, sobria alfombra voladora
del viento blanco
que la Luna mete por la ventana.

¡Ay!
María
se reparte la vergüenza
por el cuero fino de tus piernas
y quien
baila amor con ella
soy
la manera de agitarla
de hacerla saranda bajo la tormenta de Luna.
(La carne que ahora tiene morada
es lo único que se fue cuando partí).


GUILLERMO THOMAS

de su libro TANTEOS NOMADES, Rosario, 1974 .



***

EL LIBRO DE MONELLE

Callóse Monelle y me lanzó una mirada: He salido de la noche -dijo- y volveré a la noche. Pues yo también soy una pequeña ramera.
Y Monelle dijo después:
Tengo piedad de ti, tengo piedad de ti, mi amado.
Sin embargo,volveré al seno de la noche; pues es necesario que me pierdas, antes de volverme a encontrar. Y si me encuentras, huiré de ti nuevamente.
Pues yo soy la que está sola.
Y dijo luego Monelle:
Porque estoy sola tú me darás el nombre de Monelle. Pero no olvidarás que tengo todos los otros nombres.
Y yo soy ésta y aquélla y la que no tiene nombre.
Y te conduciré entre mis hermanas, que son yo misma, y semejantes a rameras sin inteligencia.
Y tú las verás atormentadas por el egoísmo, la voluptuosidad, la crueldad, el orgullo, la paciencia y la piedad, sin haberse encontrado todavía a sí mismas.
Y las verás irse a lo lejos, para buscarse a sí mismas.
Y tú mismo me encontrarás y yo me encontraré a mí misma; y me perderás y yo te perderé.
Porque soy la que se pierde tan pronto como se la encuentra.



***

Fragmento de EL LIBRO DE MONELLE de MARCEL
SCHWOB
Traducción de TEBA BRONSTEIN

***

JOSÉ ASUNCIÓN SILVA

Avant-propos


Prescriben los facultativos
cuando el estómago se estraga,
al paciente, pobre dispéptico,
dieta sin grasas.

Le prohiben las cosas dulces,
le aconsejan la carne asada
y le hacen tomar como tónico
gotas amargas.

Pobre estómago literario
que lo trivial fatiga y cansa,
no sigas leyendo poemas
llenos de lágrimas!

Deja las comidas que llenan,
historias, leyendas y dramas
y todas las sensiblerías
semi-románticas.

Y para completar el régimen
que fórtifica y que levanta,
ensaya una dosis de estas
gotas amargas.


***