FEDERICO GARCIA LORCA

EL LAGARTO ESTÁ LLORANDO...


El lagarto está llorando.
La lagarta está llorando.

  El lagarto y la lagarta
con delantalitos blancos.

  Han perdido sin querer
su anillo de desposados.

  ¡Ay, su anillito de plomo,
ay, su anillito plomado!

  Un cielo grande y sin gente
monta en su globo a los pájaros.

  El sol, capitán redondo,
lleva un chaleco de raso.

  ¡Miradlos qué viejos son!
¡Qué viejos son los lagartos!

  ¡Ay cómo lloran y lloran,
¡ay! ¡ay! cómo están llorando!



* * *

HISTORIA ANTIGUA

Antes todo era romántico.
Podía uno pintarse un rojo corazón sobre
camisa blanca y luego "adiós muchachos".
Existía la certeza de los amigos y sus discursos,
la despedida era dulce, sí;
y hasta el corazón real de la ingrata,
levemente estrujado,
latía débil cuando las campanas repicaban.



                                                      Juan L. Salvi



* * *

RICARDO E. MOLINARI

Ya se fueron los amigos, casi todos los amigos
y la tarde se halla
apartada y vacía,
pronto entrará el otoño
y quedarán los pájaros
con el canto sombrío,
de repente.
Quiero labrar una palabra que sobreviva
mientras miro tus manos
que me sostienen.

Siempre llegas por el sueño, limpia y lejana
y todo es infinito, silencioso.
Aquí en este encerrado ensimismamiento
la descendida eternidad
vaga inaccesible, por el espacio.
Ya estoy cumplido de estar vivo,
he crecido hasta la vejez,
me distraigo en ausencias
y te nombro.

El tiempo esparcido
y desembarazado,
se divierte y grita
en tanta hoja verde,
con el verano.
Acá, dentro de mi corazón
te quedas aquietada.
¿Qué haría sin ti,
extraño en mi sombra recogida?
¡Oh, tiempo, ya sin vivir,
sostenido
y acabado!
¡Qué voluntad de llover trae el cielo
y cómo lo habrán mirado
las flores azules de los cardos...!
Nadie ha cambiado,
me llegan de la inmensa tarde,
como pájaros de las planicies
las despiertas imágenes de la tierra.
¡Oh, el inmóvil y lejano sueño todavía!



* * *

MANUEL BANDEIRA

ARTE DE AMAR



Si quieres sentir la felicidad de amar, olvida tu alma.
El alma es la que estraga al amor.
Sólo en Dios puede encontrar satisfacción.
O en otra alma.
Sólo en Dios. O fuera del mundo.


Las almas son incomunicables.


Deja a tu cuerpo entenderse con otro cuerpo.


Porque los cuerpos se entienden pero las almas, no.



* * *

LOS LIBROS DE LA BUENA MEMORIA

El vino entibia sueños al jadear 
Desde su boca de verdeado dulzor 
Y entre los libros de la buena memoria 
Se queda oyendo como un ciego frente al mar. 

Mi voz le llegará
Mi boca también
Tal vez le confiaré
Que eras el vestigio del futuro. 

Rojas y verdes luces del amor
Prestidigitan bajo un halo de rush
Que sombra extraña te oculto de mi guiño
Que nunca oiste la hojarasca crepitar?

Pues yo te escribiré
Yo te hare llorar
Mi boca besará
Toda la ternura de tu acuario. 

Mas si la luna enrojeciera en sed
O las impalas recorrieran tu estante
No volverías a triunfar en tu alma?
Yo se que harías largos viajes por llegar. 

Parado estoy aquí
Esperándote
Todo se oscureció
Ya no se si el mar descansará... 

Habra crecido un tallo en el nogal
La luz habra tiznado gente sin fe
Esta botella se ha vaciado tan bien
Que ni los sueños se cobijan del rumor. 

Licor no vuelvas ya
Deja de reir
No es necesario más
Ya se ven los tigres en la lluvia 

LUIS ALBERTO SPINETTA

ALEGATO DEL PROCRASTINADOR

¿ Qué puedo decir?
Algunas frases incoherentes
como mi propia vida
Kierkegaard anticipó estas desgracia
cerró los ojos
soñó con un individuo que lleva mi nombre
un habitante de un país indiano
sentado en una silla
la silla en medio de una habitación
las paredes crujen sordamente
la muchedumbre golpea contra ellas
mi oreja derecha oye la imprecaciones
la izquierda oye los ruegos
toda la región humea, gruñe, se retuerce
todo el país
de costa a costa
no quiero salir a ver
algunos impacientes arrojan piedras
los teléfonos suenan
huyamos los menos insurrectos
un edicto contra nosotros
calma, me dicen
mis propias legiones me traicionan
soy leal a mi rey, el tiempo coronado
por las vides de mañana sin falta
qué vino brota de estas uvas
no tengo boca con qué beberlo
publican mi fotografía entre los buscados
muerto o vivo
la estancia, la región, el país
y su alrededor, el mundo
el mundo con algunas islas
 apacibles.




MIGUEL BRASCÓ

CIUDAD CERRADA

Esa era la calle
apenas iluminada
por donde regresaba.
La voz
de mi amigo muerto
retumbaba
como en un mal sueño.
Y porque una muerte
atrae otras muertes
apuré mis pasos.
Esa era la calle
bajo un cielo de ceniza
que comenzaba a clarear.
Pronto habría demasiada luz
para un hombre solitario.




                       Juan L. Salvi