CARLOS GARDEL

Extranjero del silencio
en el mundo arrasado, vertiente de la extrema melancolía
y del coraje y de la velocidad del amor y del miedo.

Dueño de la ciudad: de su memoria blanda
y de la madrugada hambrienta y sin sentimientos
y de la suprema soltura de los vagos.

Cómplice de los encuentros,
de la grappa que nos hizo hablar,
loco de la noche, despreocupado amigo del alba, señor de los tristes.




Francisco Urondo.


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CANSANCIO

Cansancio. Cómo suena este nombre
vertical y de vela consumida.
De siesta ardiente y en un pueblo oscuro
viendo subir la noche calle arriba.
Ahora sí se elevan desde el polvo
los baldíos poemas prometidos.
Se pasean mujeres que son humo
tragando el aire de la plaza fría.
Y acá sobre la curva del planeta,
al borde del tejado,
sobre las sombras de las mismas piedras,
como una lluvia mansa que desgasta,
se extiende y cae el alba prometida.
Cansancio. Cómo decir tu nombre,
escribirlo en el muro con un clavo,
grabarlo sobre el hueso del sonido
o el barrote de cal,
a sangre viva.
Esperar a que cabe el cielo raso
y a que el sexo marchito
frío se suicide.
Cansancio. Siento crecer en mí,
sobre mi tumba, el pasto seco
y el final olvido.



Saúl Pérez Gadea
Poeta uruguayo, (1929-1969)


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JAULAS

Los discursos se acabaron
la música también

En la ventana, cerca del campanario
-Según una vieja costumbre-
Abrieron la jaulas de repente
Y con un enloquecido batir de alas
las palomas irrumpieron hacia afuera

Alguien preguntó:
¿Por qué encerraron la palomas en el cielo?
Bajé la cabeza y me fui...



VASSILIS VITSAXIS
Traducción del griego de Nina Anghelidis.



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EN EL FONDO DE TUS DIAS SOLO QUEDA EL AMOR

En el fondo de tus días sólo queda el amor.
Cuando rompan las piedras, cuando estallen los vidrios,
cuando aparten las lentas y piadosas cortinas,
no se verán tus huesos que nunca fueron nada,
no leerán tu nombre que borraron los vientos,
no encontrarán tu rostro en las arenas,
pero el amor estará allí donde estuviste,
ellos podrán asirlo del fondo de sus días
levantarlo, ponerlo en pie, llevarlo en andas
por un tiempo mejor, de belleza sin hambre,
por un tiempo de magia, sin justicia ni pena,
como un día ha de ser el tiempo para todos.



RAUL GUSTAVO AGUIRRE



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PASQUALE DE ORSI

LUCCIOLA

Siamo come le piccole lucciole
che ignari fosforeggian ne la notte:
anche noi emaniamo un pó di lucce
prima di sparire.






LUCIÉRNAGA

Somos como las pequeñas luciérnagas
que ignaras fosforecen en la noche;
tambièn nosotros emanamos un poco de luz
antes de desaparecer.





Traducción de Antonio Aliberti.




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EDGAR BAYLEY

ES INFINITA ESTA RIQUEZA ABANDONADA



Esta mano no es la mano ni la piel de tu alegría
al fondo de las calles encuentras siempre otro cielo
tras el cielo hay siempre otra hierba playas distintas
nunca terminará es infinita esta riqueza abandonada
nunca supongas que la espuma del alba se ha extinguido
después del rostro hay otro rostro
tras la marcha de tu amante hay otra marcha
tras el canto un nuevo roce se prolonga
y las madrugadas esconden abecedarios inauditos islas
remotas
siempre será así
algunas veces tu sueño cree haberlo dicho todo
pero otro sueño se levanta y no es el mismo
entonces tú vuelves a las manos al corazón de todos
de cualquiera
no eres el mismo no son los mismos
otros saben la palabra tú la ignoras
otros saben olvidar los hechos innecesarios
y levantan su pulgar han olvidado
tú has de volver no importa tu fracaso
nunca terminará es infinita esta riqueza abandonada
y cada gesto cada forma de amor o de reproche
entre las últimas risas el dolor y los comienzos
encontrará el agrio viento y las estrellas vencidas
una máscara de abedul presagia la visión
has querido ver
en el fondo del día lo has conseguido algunas veces
el río llega a los dioses
sube murmullos lejanos a la claridad del sol
amenazas
resplandor en frío

no esperas nada
sino la ruta del sol y de la pena
nunca terminará es infinita esta riqueza abandonada.



                                                                Edgar Bayley


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GIOVANNA BEMPORAD

 

 

 

Veramente io dovrò...?

Veramente io dovrò dunque morire
come un insetto effimero del maggio
e sentirò nell’aria calda e piena
gelare a poco a poco la mia guancia?
Più vera morte è separarsi in pianto
da amate compagnie, per non tornare,
e accomiatarsi a forza dalla celia
giovanile e dal riso, mentre indora
con tenerezza il paesaggio aprile.
O per me non sarebbe male, quando
fosse il mio cuore interamente morto,
smarrirmi in questa dolce alba lunare
come s’infrange un’onda nella calma.

 

 

***

¿Pues en verdad yo deberé morirme,
como un insecto efímero de mayo
y sentir en el aire, pleno y cálido,
helarse lentamente mis mejillas?
Muerte más verdadera es separarse en llanto
de amadas compañías, para no regresar,
retirarse, por la fuerza, de la burla
juvenil y de la risa, mientras abril
con ternura el paisaje va dorando.
Ah, para mí no estaría mal, cuando
mi corazón esté completamente muerto,
perderme en esta dulce alba lunar
como se resquebraja una ola en la calma. 





Traducción de Diego Bentivegna.




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